L’agenda ironique d’août 2022 es hébergé Chez l’Ornithorynque. Le récit démarrera de cette photo « Trip to Mars », et plus exactement de cette barraque foraine … l’époque importe peu, mais deux éléments devront apparaître dans la narration : la barraque et le bonimenteur (homme ou femme) – la suite … est à votre sauce et selon votre ivresse de mots et de voyage.

« Tout prévenu ou tout accusé est présumé innocent jusqu’au jugement de condamnation. »

Voilà l’inscription sur le papier pioché dans le bocal à papillotes de ce bonimenteur.  J’étais allée me promener à la fête foraine, histoire de me changer les idées. Je venais d’être remerciée par mon amant. Alors lorsque ce hâbleur de fête foraine m’a vanté un voyage sur Mars derrière son rideau de velours rouge et poisseux, comme un dépaysement total, une aventure inédite, je me suis dit que cela ne pouvait pas être pire, que de se faire larguer par texto.

Obscurité totale. C’est déconcertant, je ne sens plus mes bras, ni mes jambes. Je discerne un clapotis régulier sur ma gauche. Un liquide qui dégouline et suinte avec ce bruit caractéristique d’un robinet qui fuit. J’entends distinctement un battement cadencé dont je ne peux définir l’origine. Il plane une forte odeur de caoutchouc brûlé. Je n’arrive pas bien à définir la position dans laquelle je me trouve. J’ai, contre ma joue, une sensation de tiédeur un peu moite. Je n’ai pas mal, mais je ne peux pas bouger le petit doigt.

— Ah ! Vous voilà ! Bien, commençons sans tarder… Voyons… Petite vérification…Marie-Francine Saturnin…18 rue Waldeck Rousseau.

— Heu… Oui. Qui… Qui êtes-vous ?
— Père absent, élevée par une mère hypocondriaque, une sœur carmélite… ouais vous avez pas eu de bol… Divorcée, sans enfant. Vous confirmez ?
— Exact. Mais qu’est-ce que c’est que cet inventaire ? Que faites-vous là ? Qui êtes-vous ? Vous pourriez me donner un coup de main, j’ai l’impression que je suis coincée ?
— Nous n’avons pas beaucoup de temps, chère madame Saturnin. Alors, allons-y de suite. Ah ! Mince… la petite Agnès Ménard ! Une flèche artisanale dans l’œil droit. Vous l’auriez blessée intentionnellement. Ce n’est pas très bon.
— Quoi ? La petite Ménard ? C’était l’école du Petit Poucet ! J’avais huit ou neuf ans ! C’était un accident ! Ses propres parents ont… Qu’est-ce que vous venez me parler d’Agnès ? Vous sentez l’odeur de plastique cramé ?

Pas possible ! Ce type semble flotter devant moi. Je ne vois véritablement que son buste. Un haut front dégarni, une barbe poivre et sel, taillé court, une paire de besicles ovales serrées sur un grand nez droit, derrière lesquelles un regard triste compulse un cahier à spirale. Et ce veston… Un truc en velours côtelé brun ! Une horreur… sur une chemise à jabot ! Il me fait penser… Il me fait penser à un portrait d’Emile Zola. Oui ! C’est ça ! Zola ! Une photo ancienne qui figure sur un de mes livres de bibliothèque. En moins classe.

— J’ai chaud ! Dites, je n’arrive pas à bouger mes membres. Vous savez ce qui m’arrive ? Qu’est-ce que je fais ici ?
— Hum ? Chaud ? Logique. Poursuivons. Adolescence perturbée. Mère en suivi hospitalier. Et voilà Marc Berg… à deux doigts du suicide après votre rupture. Aucune raison valable invoquée. Le traumatisme l’aura suivi toute son affligeante et mesquine petite vie.

— De quoi ? Berg? Marc Berg! Je l’avais complètement oublié, celui-là. Je le remets vaguement : un petit déjà ventripotent, fan de Nana Mouskouri, niais et coincé. C’était un pari avec les copines, si je me souviens bien. J’avais perdu à « Audace ou vérité » et je devais l’embrasser avec la langue. Oh ! Dites donc ! Ça a assez duré ! Délivrez-moi au lieu de raconter des âneries sans queue ni tête. Vous voyez bien que suis en mauvaise posture !
— Je vois, je vois… Je vois surtout que ça ne s’annonce pas bien. Soixante-dix-huit, pensionnaire au respectable Institut jeanne d’Albret. Votre voisine de chambrée Céline Ouamba. Humiliation publique, commissariat, cellule, et exclusion. Vous auriez caché des morceaux de résine de cannabis dans son armoire. Vous prenez sa place dans le cœur de son amoureux. Ouamba mettra des années à s’en relever.

—  Ouamba ! Non, mais sans blague ! On s’en fout de celle-ci ! Hé ! Regardez… là… je n’ai pas du sang qui coule de mon oreille ?
— C’est possible. Pour Ouamba, erreur de jeunesse, rivalité amoureuse, ça peut se comprendre.

Moi, ce que je ne comprends pas, c’est ce que fait ce type avec ses binocles et son cahier pendant que je suis allongée. Suis-je bien allongée ? Pas sûr. Et ce bruit lancinant, ce petit claquement régulier, qu’est-ce que ça peut bien être ? J’ai du mal à respirer…pourtant ils avaient dit à la télé qu’on pouvait respirer sur Mars.

— Passons, Passons. Bêtises de jeune fille livrée à elle-même, inconstante et avec antécédents. Nous en arrivons à votre mariage. Vingt-deux ans. Vous convoitez Emmanuel Léger, un bellâtre, fils unique des établissements Diglionne, chantiers navals et rénovations. Bien. Bien. Vous évincez une rivale Mireille Garin, en la dénonçant, anonymement, comme appartenant à une organisation mafieuse. Procès, média, cabale, faillite des parents. Elle émigre définitivement en Argentine. Vous épousez Emmanuel.
— Eh ! Oh ! la famille Garin était louche ! La Mireille c’est une vraie blonde avec le cerveau d’une méduse qui ne méritait pas de devenir l’héritière des Diglionne. Dites, mon vieux… Je commence à avoir mal au crâne ! Vous ne voulez pas appeler des secours ?

— Inutile. Oh la ! Il semble que nous rentrons dans le dur ! Juillet 81. « Vernakalant », médicament antiarythmique, en excès dans le whisky du beau-père ! Pas joli, joli… Crise cardiaque, prévisible, du maitre des lieux. Belle-mère écartée en établissement psychiatrique l’année suivante et prise de direction de l’entreprise, suite à un malencontreux accident de plongée de votre mari, soi-disant une erreur de gaz dans sa bouteille à oxygène. Cerveau ravagé, séjour long en hôpital spécialisé en Suisse. Vous n’y allez pas de main morte avec vos proches…
— Vous allez passer toute ma vie à la moulinette ? Une minute ? Je ne crois pas avoir retenu votre nom ? C’est une situation de dingue ! Qu’est-ce que vous me voulez, à la fin ? Comment connaissez-vous tout ça ?
— Que croyez-vous, madame Saturnin ? Vous l’avez certainement déjà entendu : « Tout se paie en ce bas monde. » Ho Ho Ho ! Les ateliers voilures ! Fermés arbitrairement en 90. Trente personnes à la rue ! Encore un suicide…

— Il y en allait de la survie de toute la société ! Pas rentable, cette section ! Ce n’est tout de même pas ma faute si notre comptable s’était vendu à la concurrence en nous endettant jusqu’au cou ! Eh ! Au lieu de m’engueuler… J’ai la bouche sèche, vous n’avez pas un peu d’eau ?
— C’est certainement pour ça que vous avez ouvert des ateliers de confection de voiles en Afrique du Nord… madame Saturnin, un peu de décence. N’aggravez pas votre cas.
— Vous êtes un grand malade ! Vous voyez bien que je souffre, que je suis coincée, que je peine à respirer. Aidez-moi ! On arrive quand sur Mars ?
— Vous avez raison, finissons-en, madame  Saturnin. Vous vivez la grande vie, voyages, hôtels, voitures, vous pétez dans la soie comme on dit. Vous dilapidez la fortune de votre époux et… vous divorcez ! Il ne le supportera pas. On le retrouve, pendu, dans la lingerie de l’hôpital. Un dossier comme celui-là, j’en vois rarement. Quelques circonstances atténuantes… Eventuellement… Enfance solitaire, difficultés d’adaptation au monde adulte, du classique…
— Là… J’ai vraiment mal ! Au lieu de me faire un procès d’intention, vous devriez m’aider… Sortez-moi de là ! Je vois flou… Je n’entends plus le cliquetis… Hé ! Monsieur !  Qu’est-ce qui se passe ?
— Le problème dans notre affaire c’est que je ne vois pas beaucoup d’actions bénéfiques à faire valoir. Vous ne me rendez pas la tâche facile, madame Saturnin !

Tiens c’est bizarre, derrière « Zola », se tient un grand escogriffe ébouriffé, au teint bileux et au regard sournois de psychopathe. Il est enveloppé dans une cape mauve brodée de rosaces rouges. Il me scrute comme si j’étais un steak sur un barbecue. Je le retiens ce bonimenteur avec son baratin à deux balles. C’est sans risque et sensations fortes assurées. Tu parles, y’a un « Zola » qui m’a prise dans son collimateur !

─ Madame Saturnin, nous n’avons plus beaucoup de temps. Il me faudrait des témoignages qui vous soient favorables, des actions gratuites ou bénévoles, mêmes des dons anonymes pourraient aider. Vous ne voyez rien de probant ? Pas de bénévolat associatif ? Pas d’assistance à des personnes en difficultés… Une fondation… une sponsorisation à l’occasion, je suis preneur.

Il me fatigue ce type. Mais qu’est-ce qu’il me fatigue… Il déroule ma vie comme si je ne la connaissais pas. Qu’est-ce qu’il me reproche, « l’Emile Zola » ! Il a bien fallu que je me défende. La vie d’une femme de tête comme moi, ça n’est pas un long fleuve tranquille. J’ai mis quelques coups, mais j’en ai pris pas mal !
— Bon ! Si vous ne voyez rien d’autre… Je monte le dossier et je vous suis.

Ce que j’ai froid tout à coup ! Le cliquetis… c’est le bruit du clignotant du petit train sensé me conduire pour un «  trip to Mars ». Et l’odeur… Ça ne sentirait pas l’huile grasse brûlée par ici ? Je me souviens…le bruit de ferraille qui se tord, des boulons qui sautent. Un tronçon de fer qui m’atteint à la tempe, la vitesse, toujours plus vite, des pans du décors martiens qui se décrochent, le petit train qui déraille, suis coincée sur mon siège. Prisonnière des arceaux de sécurité. A la lecture du billet dans la papillote j’aurai dû refuser ce « trip to Mars »
— Hé ! Monsieur ! Votre nom ? C’est bien Zola ? Non ? Je crois que vous ne m’avez toujours pas dit votre vrai nom ?
— Aucune importance. Nous ferons de notre mieux, mais vu votre dossier ne vous attendez pas à un miracle. Pas de Tartare ou de Champs Elysée. Au mieux, le Pré de l’Asphodèle.
— ????
— Ah ! Oui ! Je vois… Je dois l’expliquer presque à chaque fois. Le Pré de l’Asphodèle ? C’est… Comment vous dire… C’est l’endroit commun des défunts où les esprits mènent une existence sans substance. Mais je vais avoir du mal à plaider votre existence. Avec le père Hadès aux manettes, je pencherais au mieux pour les Champs du Châtiment. Enfin… Nous verrons… Je manque encore de pratique, vous voudrez bien m’excuser. Vous êtes ma première cliente adressée par Saint-Pierre.

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